Attraversa il cielo da sud a nord con il suo sinuoso cordone luminoso. Ora è più azzurro-verde, ora più giallo e bianco e serpeggia lentamente. Dal corpo principale si levano veli tremuli di azzurro-viola, ondeggianti come mossi dal vento, ma poi sembrano sfrigolare in spruzzi fiammanti e ancora diventare rapidamente fasci tesi di luce giallo-verde che si proiettano come dardi scagliati in l’alto. 

Sono striature e foglie e lingue e lame e vapori e onde e schegge e nuvole di luce cangiante che mutano di continuo, in forma e posizione, mentre lei si accende e s’acquieta, pronta per ricomparire altrove.

È uno spettacolo che mi irretisce.

Quando non resto imbambolato a guardarla, sono in preda a un sentimento che è insieme di scomposta eccitazione e di allarmato panico. In effetti è un evento al quale sono impreparato. Impreparato mentalmente, perché oltre a non essere la stagione delle aurore boreali, non immaginavo che potessero vedersi così a sud. E impreparato tecnicamente. Come si fotograferanno le aurore boreali? Con quali ISO, con quali tempi? Non mi sono nemmeno documentato, tanto escludevo la possibilità di trovarmici di fronte.

E invece eccola qui che fluttua e sfiamma, possente e leggiadra. 

Mentre ruggisce sfarzosa sembra quasi divertirsi nel prendersi gioco di me che m’arrabatto, sempre in equilibrio precario tra le rocce, nel cercare di immortalarla. 

Ma è davvero un’impresa e i problemi sono molteplici. Con tempo di esposizione troppo lungo, la foto s’impasta perché durante la posa lei si muove rapida. Al contrario, se il tempo è troppo corto, non entra abbastanza luce e quindi sparisce. E poi, la luce… quale e quanta luce? Come si fa a tarare i tempi, se ora si accende in lingue intense ora s’attenua in veli leggeri!? 

Ma più che le impostazioni di scatto della macchina, la vera difficoltà è posizionarla, la macchina. Dove puntarla e come? verso quale direzione e con quale alzo? e con inquadratura orizzontale o verticale? 

Benedetti fugaci tramonti, benedette flebili stelle fisse lontane! Quelli e quelle sai almeno dove accadranno e, per quanto precari e variabili siano, ne puoi prevedere l’evoluzione e aggiustare il tiro in corsa. Quello che sta accadendo davanti al mio obiettivo ora è invece un fenomeno imprevedibile: nella posizione, nella forma ed estensione, nell’intensità e nell’andamento… ed è molto più effimero.

Nel tempo in cui tu sistemi la macchina puntando l’orizzonte, lì dove sta fiammeggiando in venature verticali di verde e ciclamino, lei si sposta e, quando sei pronto allo scatto, lei sta già tagliando il cielo da destra a sinistra proprio sopra la tua testa con un serpente giallo-verde di plasma pulsante. 

Così schiacci il pulsante di scatto sul telecomando e, mentre la macchina fotografa il nulla o poco più, tu non puoi che stare a bocca aperta, con il naso all’insù e gli occhi spalancati e mai sazi.

L’ho inseguita per più di un’ora. Ho sostituito obiettivi, ho cambiato posizioni, ho sperimentato tempi… e non sono riuscito a fare una-foto-una che sia capace di render merito della meraviglia che mi è stata regalata sopra i monti di Blåfjella-Skjækerfjella.

In parte perché è obiettivamente difficile fotografarla, in parte perché non sapevo e ancora non so farlo, ma principalmente perché, soprattutto nei passaggi più eclatanti, sono rimasto inerme e impotente a guardarla incantato.